尾声：梦 (第3/3页)

座正在崩塌的雕塑一样，一点一点地、无声无息地，坍塌了下去。

    “我知道。”他的声音轻得像风中的蛛丝，“我只是……想听你说。”

    雾又涌了上来。

    白色的、浓稠的、像墙壁一样的雾，从四面八方涌来，把山洞、把沈敬尧、把一切都吞没了。那个恐惧的、孤独的、绝望的声音再次响了起来，从浓雾的最深处传来，越来越远，越来越弱，最后变成了一声若有若无的叹息，消散在了无边的黑暗中。

    我睁开眼睛。

    天花板。白色的，有条纹的，医院的天花板。窗外的阳光透过百叶窗的缝隙照进来，在地板上投下一道道明暗相间的条纹。走廊里有护士走动的声音，有推车轮子碾过地板的声音，有远处病房里电视的声音。

    一切都那么正常。正常得像是什么都没有发生过。

    隔壁床上传来动静。赵远航也醒了。他坐起来，推了推眼镜，看着我。

    “你也梦到了？”他问。

    “嗯。”

    “他……真的变成了那样？”

    “也许吧。”我说，“也许那只是一个梦。也许那是某种我们无法理解的真实。也许他根本就没有穿越成功，永远留在了那个时代，留在了某座没有人知道名字的深山里，变成了一头没有人认识的野人。也许他早就死了，死在那个山洞里，死在那些树根和野果中间，死在那些永远没有人听到的、绝望的哀鸣里。”

    “也许他还活着。”

    赵远航沉默了很久。

    “艇长，你在梦里对他说了‘回不去了’。”

    “嗯。”

    “你觉得他听到了吗？”

    我看着天花板，看着那些白色的、干净的、一成不变的条纹。

    “听到了又怎样？没听到又怎样？”我说，“他回不来了。我们也回不去了。所有人，都回不去了。”

    赵远航没有再说话。他躺回去，把被子拉到胸口，看着天花板。我们就这样并排躺着，看着同一片天花板，想着同一个梦，想着同一个人。

    窗外的阳光越来越亮了，照在地板上的条纹从金色变成了白色。新的一天开始了。而我们，还在这里。在这个属于我们的时代，在这个我们用自己的方式改变了的历史的尽头，在这间白色的、安静的、充满阳光的病房里。

    我伸手摸了摸脖子上那枚子弹壳。擦得锃亮的铜壳，在晨光中泛着温润的光。狗娃的脸在我的脑海中一闪而过，然后是赵德厚，然后是邓世昌、刘步蟾、张承志，然后是那个穿着藏青色棉布褂子、拄着竹竿一步一步走上山的老太后。

    他们都留在那个时代了。我们也是。

    只是我们回来了，而他们永远留在了那里。

    但他们的故事没有消失。在野史里，在逸闻里，在那些被正史遗忘的角落里，有人记得。这就够了。

    “艇长！“赵远航问我，”为什么要回去？那个时代不属于我们，这个时代才是我们的家。我们可以留在这里，忘了那些事，重新开始。”

    我看着窗外，远处的海面上夕阳正在沉入水中，把整片大海染成了暗红色，像极了那一年的甲午海战。

    “最后一次传送门，”我说，“难道留给他吗？”

    赵远航沉默了。他推了推眼镜，嘴角慢慢地、慢慢地，扬了起来。

    “赵远航。”

    “嗯。”

    “今天天气不错。”

    “嗯。”

    “出去走走？”

    赵远航从床上坐起来，穿上拖鞋，把那件洗得发白的作训服披在肩上，推了推眼镜。

    “走。”

    我们并肩走出了病房，走进了阳光里。

    身后，那个梦已经消散在了晨光中，像雾一样，再也找不到了。但有些人，有些事，永远不会消散。

    （全文完）