第八章：圣诞节的信 (第3/3页)

几个醉汉从酒馆里摇摇晃晃地走出来，嘴里唱着跑调的圣诞歌。

    邮局还开着。伊洛娜把信交给柜台后面的工作人员，付了邮票钱，然后转身离开。

    走到门口，她撞上了一个人。

    “对不起……”她抬起头，愣住了。

    站在她面前的，是卡尔·冯·温迪施格雷茨王子。

    不是穿着军礼服的王子，而是一个穿着便装、戴着围巾、手里拎着一袋面包的普通人。

    “伊洛娜？”王子也愣住了，“你怎么在这里？”

    “我……寄信。”

    “圣诞节寄信？”

    “嗯。”

    王子看着她，忽然笑了。“你知道吗，伊洛娜·拉科齐，你是我见过的最奇怪的女人。”

    “您也是我见过的最奇怪的王子。”

    “为什么？”

    “因为王子不应该自己在平安夜买面包。”

    王子举起手中的袋子。“佣人放假了。我只能自己买。”

    “那您为什么不回家？”

    “回家？”王子苦笑了一下，“我的‘家’是一座有七十六个房间的宫殿。一个人待在里面，会疯的。”

    伊洛娜不知道该说什么。

    “走吧，”王子说，“我请你喝杯酒。我知道附近有一家酒馆，今晚开门。”

    “我不喝酒。”

    “那就喝茶。”

    “我不喝茶。”

    “那就喝水。”

    伊洛娜忍不住笑了。“好吧，我陪您去。但只能喝一杯。”

    “一杯就一杯。”

    他们走进街角的一家小酒馆。酒馆里人不多，灯光昏暗，空气中弥漫着啤酒和香肠的味道。王子找了个角落的位子坐下，脱下围巾。

    “您不怕被人认出来？”伊洛娜问。

    “认出来又怎样？王子也是人。”

    酒保走过来，王子点了两杯热红酒。

    “您经常来这种地方？”伊洛娜问。

    “经常，”王子说，“这里的人不会假装认识我。对他们来说，我只是一个普通的客人。”

    “那您喜欢这种‘普通’的感觉？”

    “喜欢，”王子说，“因为‘普通’才是真实的。宫殿里的生活，全是假的。”

    伊洛娜看着他。这个男人的脸上没有那种猫看老鼠的表情，取而代之的是一种疲惫的、真实的忧伤。

    “您怎么了？”她问。

    王子沉默了几秒钟。

    “我父亲，”他说，“昨天去世了。”

    伊洛娜愣住了。“什么？”

    “癌症。拖了半年。昨天下午，在睡梦中走的。”

    “您……为什么不告诉我？”

    “因为，”王子端起酒杯，喝了一大口，“我不想让别人可怜我。”

    伊洛娜不知道该说什么。她伸出手，放在王子的手背上。

    “对不起。”

    “不是你的错。”

    “我不是道歉，我是……同情。”

    “我也不需要同情。”

    “那您需要什么？”

    王子看着她。“需要一个人，听我说说话。不需要安慰，不需要建议，只需要听。”

    “那您说吧。我听着。”

    王子开始说话。他说他的父亲是一个严厉的人，从不表扬他，从不拥抱他，甚至很少跟他说话。他说他从小就渴望得到父亲的认可，但父亲去世前最后一句话是“你还可以做得更好”。他说他恨父亲，但也爱父亲，这种矛盾让他痛苦了三十多年。

    “现在他死了，”王子说，“我以为我会轻松。但我更痛苦了。”

    “为什么？”

    “因为，”王子的声音很低，“我永远没有机会让他认可我了。”

    伊洛娜握紧了他的手。

    “卡尔，”她第一次叫他的名字，没有加“殿下”，“您不需要他的认可。”

    “为什么？”

    “因为，”伊洛娜说，“您已经是一个很好的人了。”

    王子看着她，眼眶微微发红。

    “你是在安慰我吗？”

    “不是。我是在说实话。”

    两人对视了很久。

    酒馆里的钟敲了十二下。

    “圣诞快乐，伊洛娜。”

    “圣诞快乐，卡尔。”

    莱奥在午夜时分离开了母亲的家。

    他不想留下来过夜。母亲没有强留。赫尔曼送他到门口，递给他一个包裹。

    “这是你母亲给你织的围巾，”赫尔曼说，“她织了两个月。”

    莱奥接过包裹，点了点头。

    “谢谢你，贝克尔先生。”

    “叫我赫尔曼。”

    “……赫尔曼。”

    莱奥转身走进雪中。

    街道上没有人，只有雪花无声地飘落。他走了大约十分钟，忽然停下来，靠在路边的灯柱上。

    他从口袋里掏出父亲的诗，在路灯下展开。

    “活着，不是为了胜利，而是为了不后悔。”

    他把诗折好，放回口袋。然后抬起头，看着漫天飞雪。

    “父亲，”他低声说，“我不后悔。”

    他不知道自己在说不后悔什么。

    也许是说不后悔回家。

    也许是说不后悔活着。

    也许什么都不后悔。

    雪越下越大。

    维也纳的平安夜，没有天使唱歌，没有奇迹发生。

    只有一个人，站在雪中，握着一首诗，等待明天。