第五章 荒村夜话（中） (第3/3页)

哗啦哗啦的声音。声音越来越近，近到沈清辞能听见马匹粗重的呼吸声。

    他的手紧紧攥着乌兹短剑，指节泛白。

    老人的手从黑暗中伸过来，按在他的手背上。那只枯瘦的、布满老茧的手，有一种奇异的稳定感，像是山里的石头，风吹不动，雨打不烂。

    马蹄声从岩洞下方经过，没有停。灌木丛遮住了洞口，夜里根本看不出这里有一个洞。骑马的人从洞下方两丈处经过，继续往山上去了。

    又过了大约半个时辰，散开的马蹄声重新聚拢，回到了山脚。

    “没有。”

    “我这边也没有。”

    “没有。”

    领头的沉默了一会儿，声音里带着压抑的怒意，“撤。明天扩大范围，把周围三十里的山都搜一遍。我就不信一个废了武功的小崽子能飞上天。”

    马蹄声终于远去了，消失在夜色的尽头。

    沈清辞在岩洞里坐了很久，直到确定那些人不会再回来，才长长地呼出一口气。他的后背全是冷汗，衣服湿漉漉地贴在身上，被山风一吹，冷得直打哆嗦。

    老人没有说话，只是从怀里掏出那块脏兮兮的帕子，递给他。

    沈清辞接过帕子，擦了擦脸上的冷汗。帕子上有血腥气，是老人的。他想问老人咳血的事，但张了张嘴，还是没问。有些事，问了也改变不了什么。

    他们又在岩洞里坐了一会儿，等月亮偏西了，才摸黑下山。回到茅屋的时候，天已经快亮了。茅屋没有被搜查过的痕迹，那些人大概觉得一个废了武功的少年不可能住在有人住的地方，直接忽略了这间破茅屋。

    沈清辞坐在门槛上，看着天边渐渐亮起来的鱼肚白。

    “他们叫我沈万山的嫡孙。”他忽然开口，声音很轻，“我祖父……是不是还活着？”

    老人正往灶台里添柴，听到这话，动作顿了一下。

    “不知道。”老人的声音从灶台后面传出来，带着柴烟的味道，“但他们要找你，说明你祖父可能没有落在他们手里。如果他们抓了你祖父，应该就不会这么大张旗鼓地搜山了。”

    沈清辞沉默了很久。

    祖父可能还活着。这个念头像一束光，照进了他被黑暗填满的胸腔。不亮，但足够了。足够让他知道，他不是一个人。足够让他知道，那个教他习武、告诉他“习武最重要的是心”的人，可能还在这个世界上某个地方活着。

    “他们为什么不杀我？”沈清辞又问。这个问题他想了好几天了，一直没找到答案。柳啸天带着那么多人血洗沈家，连父亲母亲都没放过，为什么偏偏留了他一条命？他不是沈万山的嫡孙吗？不是沈家最后的根吗？斩草除根的道理，柳啸天不会不懂。

    老人从灶台后面走出来，手里端着一碗刚热好的粥，递给他。

    “你觉得呢？”

    沈清辞接过粥，没有喝。他看着碗里稀薄的米汤，想了很久。

    “他想折磨我。”他慢慢地说，“像猫玩老鼠一样。不一下子弄死，而是一点一点地玩，玩到老鼠自己崩溃。”

    老人坐到他旁边的门槛上，佝偻着背，看着远处渐渐亮起来的山峦。

    “猫玩老鼠，不只是为了玩。”老人的声音很低，像是从很深的井里打上来的水，“猫玩老鼠，是在教小猫怎么捕猎。柳啸天不杀你，也许是在教别人。”

    “教谁？”

    “教他的狗。”

    沈清辞的手指猛地收紧了，碗里的粥晃了一下，洒出来几滴。

    沈清鸿。

    柳啸天让沈清鸿亲手废了他的武功，让沈清鸿亲手把刀捅进堂弟的丹田。这不是在折磨沈清辞，这是在折磨沈清鸿。是在把沈清鸿从一个被迫背叛的人，变成一个没有退路的、只能一条道走到黑的、彻头彻尾的狗。

    沈清鸿跪在地上哭着说对不起，把刀捅进他的丹田。那一刀捅进去的，不只是沈清辞的武功，还有沈清鸿自己最后的一点人性。

    柳啸天要的就是这个。

    他要的不只是沈家的覆灭，他要的是沈家的人互相残杀，要的是沈家的血脉自相践踏，要的是沈万山看着孙子废孙子、看着族人杀族人。

    这才是最残忍的折磨。

    不是一刀杀了你，而是让你活着，看着你爱的人一个一个倒下，看着你恨的人一个一个变成你爱的人的样子。

    沈清辞把碗放在地上，双手撑在膝盖上，低着头，肩膀在微微发抖。

    不是哭。

    是愤怒。

    一种从骨头缝里渗出来的、像岩浆一样滚烫的、几乎要把他整个人烧穿了的愤怒。他从来没有这么愤怒过。以前在沈家，他最大的愤怒是练功时被祖父训斥，是读书时被父亲指出错别字。那些愤怒像小石子扔进池塘，泛起几圈涟漪就没了。

    现在这股愤怒，是整个大海在翻涌。

    但他没有让它喷出来。他把这股愤怒压了下去，压到身体最深处，压到丹田的裂缝下面，压到一个谁也看不见、谁也摸不着的地方。他告诉自己，这股愤怒是他的。谁也不能拿走。他要留着它，留到有一天，把它变成一把刀，捅进柳啸天的心脏。

    老人看着他，浑浊的眼睛里有什么东西闪了一下。

    “你祖父教过你，《流云诀》的最高境界是什么？”

    沈清辞抬起头，不明白老人为什么忽然问这个。

    “‘云在青天，水在瓶。’祖父说，真正的强大不是把云抓在手里，而是让云在天上飘，让水在瓶里装，各安其位，各得其所。”

    老人点了点头。

    “那你现在要学的，就是把愤怒放在该放的地方。”

    沈清辞看着老人，老人的脸上依然没有什么表情，但那双浑浊的眼睛里，沈清辞看到了一样东西——一样他以为在这个冷漠的老人身上永远不会看到的东西。

    认可。

    不是对他武功的认可，不是对他天赋的认可，而是对他这个人的认可。对他扛过了这些事、还没有被打倒的认可。

    沈清辞端起碗，把凉了的粥一口一口喝完。

    “师父。”他说，“那些人明天还会来搜山。”

    “嗯。”

    “我们是不是该换个地方？”

    老人看了他一眼，嘴角动了一下。这一次，沈清辞看出来了，那不是苦笑，也不是嘲笑，而是一种很淡的、几乎看不出来的笑。

    “你说得对。”老人站起来，拍了拍身上的灰，“该换个地方了。”

    太阳升起来了。晨光照在茅屋的土墙上，照在菜地里稀稀拉拉的菜苗上，照在那棵歪脖子槐树上。沈清辞站在门口，看着这间他住了五天的小茅屋，心里忽然涌起一股说不清的情绪。

    五天前，他跌跌撞撞地敲开了这扇门，浑身是血，筋脉尽断，连说话的力气都没有。五天后的今天，他学会了认草药、做陷阱、挑水、劈柴，学会了一个人在山里活下去的基本本事。这些本事在沈家的时候他从不觉得有什么了不起，现在他知道，这些东西和武功一样，都是保命的。

    老人从屋里走出来，背上背着一个破布包袱，手里拄着一根木杖。

    “走吧。”

    “去哪？”

    “往西。西边有座山，叫伏牛山。山里有个地方，没人找得到。”

    老人说完，迈步就走。沈清辞跟在他身后，走了两步，忽然停下来，回头看了一眼那间茅屋。

    茅屋孤零零地立在那里，土墙上全是裂缝，茅顶上的草已经被风吹得七零八落。它不好看，不结实，不保暖。但它是这五天里，沈清辞唯一能叫做“家”的地方。

    “别看了。”老人的声音从前面传来，“看多了就走不动了。”

    沈清辞转回头，跟上老人的脚步。

    身后的茅屋越来越远，越来越小，最后被山路的拐角吞没了。沈清辞没有回头。

    他记住了老人说的话。

    看多了就走不动了。

    而他要走的路，还很长很长。